Написано давно. Под впечатлением от просмотра пасхальной службы по одному из центральных телеканалов. Вполне возможно, где-то уже выкладывал.
Осторжно. Под катом — трэшак. Христанутым и слабонервным не рекомендуется.

     Кровь не бывает в золоте. В золотом горшке может быть моча. А кровь, она красная и соленая, как море. Каноны и уставы – ерунда, получается, что тут золотые горшки с мочой, распространяющие свой запах через спутники, висящие в небе без бога, через оптоволоконные кабели, проходящие в непосредственной близости от царства подземных и подводных демонов.
     Они извлекают труп. За три дня он начал попахивать, нет, просто вонять. Я чувствую запах трупного гноя, сочащегося через поры мертвой кожи. Но некрофилы-вампиры не замечают этого. Они чувствуют запах ладана.
     Копрофилы, собравшиеся вокруг псевдовампирского капища подбирают дерьмо, выпавшее из кишок вытащенного трупа, и жрут его. Они пьют мочу, зачерпывая ее из горшков. Облизывают гной с кожи трупа. Мазохисты осеняют себя орудием пытки, с которого был снят труп. Нет. Это не мазохисты, это копрофилы, которым не досталось дохлого дерьма. Цель их – получить хотя бы образ его.
     Вой вокруг. Но покойник-псевдовампир не встанет, ведь нет на небе его хозяина, там только спутники, транслирующие вой через пространство, подвластное Мне. Я рыгаю от запаха дерьма.
     Тот, кто сошел во гроб, действительно бессмертен, потому что в этом мире ему больше не умереть.
     Псевдовампир держит в своих лапах животного символы собственного поражения, собственной смерти, как змей Урборос, кусающий собственный хвост. Только псевдовампир не кольцо, не замкнутый контур. Энергия выйдет, и он будет уничтожен ей. Сгорит или сгниет, облизываемый любовниками-некрофилами.
Труп держит смерть свою в руке, но это не значит, что он победил его. А если и победил, то он обречен на то, чтобы вечно гнить недогнивая, оставаясь среди своих гниющих любовников. Боясь даже прикоснуться к настоящей вечности и бессмертию.
Но зачем бессмертие трупу, тянущемуся к некрофилам?
     Вой через мои спутники. Они закрывают пред собой дверь в вечность – смерть, дабы вечно оставаться в центре сломанной пентаграммы, жрать дерьмо мертвеца, выпадающее из его гнилого кишечника, сквозь мягкую кожу его спины и задницы.
     Я пью воду. Она остается водой. Не кровь и не моча. Вода. Пространство подчиняется Мне, само себе, земля дает жизнь и вода, несмотря на вой, идущий со спутников. Ибо вой, лишь колебания пространства, его развлечение до того момента, как оно снова войдет в состояние стабильности, пока само не захочет повыть через спутники, чтобы я послушал или почитал.
     Они вспоминают о том, как гнил их труп. Псевдовампир умывает руки, запах все сильнее, с его рук стекает моча. Ему утирают их полотенцем.
Они вспоминают трупы тех, кто остались с ними, и тех, кто еще останется, став трупом позже. Они всех приглашают на вечеринку некрофилов.
     Но я все еще здесь, наблюдаю за ними через спутник, и до меня доходит только запах, время от времени доносимый и уносимый пространством. Ибо их вой – воняет покойником. Несут дерьмо.
     Один из их вампирчиков совсем юн. У него есть шанс вернуться. Мне жаль, что пространство оставило меня простым наблюдателем, хотя может оно и к лучшему. Я за стеной из спутников, передающих вой в один конец. Несут дерьмо. Псевдовампиры облизывают друг друга и клянутся в верности трупу и разлагающемуся делу его.
    &nbspПсевдовампир не боится огня, ибо всегда может загасить его о свою гниющую плоть, утопить в моче и дерьме.
    &nbspОни пытаются установить главенство трупа, хозяина и идеи во Вселенной, но в ней лишь иглы спутников, нацеленные на наш микрокосм.
    &nbspОни благодарят труп за его вкус. Вонь нарастает. Дерьмо доходит до кондиции, у них начинают течь слюни. Начинается славословие женщине-трупу, которую, всем скопом, могут они ебать, пихая дохлые рыбьи головы в мертвую вагину. Все псевдовампирское стадо собирается в едином духовном центре. Золотые горшки с мочой повсюду. Они говорят о космическом смысле. Бред. В космосе труп замерзнет, потеряет запах, и весь кайф сойдет на нет. Псевдовампиры просят у трупа за чистоту своей совести, ибо даже ей они не хозяева, чего уж говорить о Вселенной.
    &nbspКто же отец трупа? Убийца! Вот к нему они и взывают, его просят. Но, увы, слышу их я. Дерьмо дозрело окончательно. Псевдовампиры, как жирные свиньи, начинают его жрать.
    &nbspНа меня смотрит паренек, но не видит ни меня, ни того, что вижу я. Пока не видит… Треск вострясся, труп извлечен, и он призывает к чему-то, но призывает он не только своих, и тех, кто хочет идти за ним, а всех. Всех на бал некрофилов.
     Но спутники надежно скрывают меня от него, а вампирка собирает деньги у своих жертв. Она не может даже укусить, а это и незачем, ведь кровные ей отдадут и так. Ибо поразили они мозг тех, кто не был защищен пространством, непроницаемой пеленой вечности. А дерьмо надо чем-то заедать, и доставать золото на горшки.
     Взмах руки и пространство схлопнулось, перекрыв вой. Ибо я – животное и я устал от этого.
     А на улице ночь, дождь, тьма и ветер, уносящий дерьмо.
     Вампиры пьют кровь, а не мочу с дерьмом и гноем покойника или кровоточащих шанкров его матери, заразившейся СПИДом от рыбьих голов. Кровь не бывает в золоте, она течет в нежных сосудах под шкурой зверя, желающего жить.
     И все принадлежит этому зверю, ибо все и он сам – одно и то же.

Играет музыка: Happy Tree Frends — Opening
Настроение: странное
Это перепост заметки из моего блога на LJ.ROSSIA.ORG
Оригинал находится здесь: http://lj.rossia.org/users/hex_laden/45876.html
Прокомментировать заметку можно по ссылке выше.